Jeder Tropfen, der wild spritzend den detonierenden Meißel verläßt, verschafft mir unglaubliche Glücksgefühle, ja ich spüre meinen krachenden Orgasmus mit jedem Tropfen.
Beim bloßen Durchleuchten der Koffer hätte man die Magazine sicherlich nicht entdeckt.
aber nicht sofort.
Ich stehe auf einem Feld, mit meinem Hals in einem unhandlichen Joch, in dem die Hälsen von vielleicht zehn, zwölf andere Sklaven stecken mögen, in Erwartung der Peitsche, auf meinem Rücken, festgeschirrt an einer Deichsel, an deren Ende keine Kutsche und kein Sulky hängt, sondern ein einfacher, schwerer Pflug, wie er jahrhundertelang benutzt worden ist.
Ich versuchte, mit meinem Finger zwischen ihre Beine zu kommen, hatte aber keine Chance.
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