Nein, sie war nicht depressiv, sie war nicht selbstmordgefährdet, das war viel eher ich, sie hatte etwas, was 139 vielleicht gar nicht so spektakulär klingt, aber für mich und für sie und unsere Träume das langsame, qualvolle Sterben bedeutete: sie litt an einem ausgeprägten Putz und Waschzwang.
Beine in die dafür vorgesehenen Schalen.
Ihren Saft strich er auf ihr Arschloch und presste ihn auf eine gemeine Art hinein.
Er spritze ab, und es lief ihr aus den Mundwinkeln heraus.
Auch heute wieder.
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