Mein Schwanz war mittlerweile knallhart.
Ich stehe auf einem Feld, mit meinem Hals in einem unhandlichen Joch, in dem die Hälsen von vielleicht zehn, zwölf andere Sklaven stecken mögen, in Erwartung der Peitsche, auf meinem Rücken, festgeschirrt an einer Deichsel, an deren Ende keine Kutsche und kein Sulky hängt, sondern ein einfacher, schwerer Pflug, wie er jahrhundertelang benutzt worden ist.
Meine Hände griffen nach oben an ihr T-Shirt, um an ihren kleinen, niedlichen Minibrüstchen zu spielen.
Wobei mir meine Nerven angenehme Gefühle vermitteln.
Seine Lippen berühren meine Schläfe - sie sind weich, zärtlich.
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