Nein, sie war nicht depressiv, sie war nicht selbstmordgefährdet, das war viel eher ich, sie hatte etwas, was 139 vielleicht gar nicht so spektakulär klingt, aber für mich und für sie und unsere Träume das langsame, qualvolle Sterben bedeutete: sie litt an einem ausgeprägten Putz und Waschzwang.
Die Nässe ihrer Scheide läuft ihr an den Schenkeln herunter, so erregt wird sie von dem Gefühl.
Sie zieht mir die Schuhe aus, dann die Hose herunter, auf dem Parkplatz vor dem Bahnhof, ich trete hinaus, trete aus meiner Hose! Dann zieht sie mir auch die Jacke aus.
Ich nahm ihn in meine linke Hand und wichste mit kräftigen Bewegungen, und es machte mich unheimlich heiß dabei von den beiden unter mir so genau beobachtet zu werden.
Aber die Art war nicht nett, nein, nein.
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