Sie kroch nicht, sie schoß abwärts.
Manchmal preßte ich besonders stark mit meiner Hand in sie hinein und hob sie dabei einige Zentimeter hoch.
Da bin ich also, eine Stute in einem Weinkeller, mit neun anderen an eine Kette gefesselt, nackt, halb eingegelt, mit einem Ring durch die Nase, der kitzelt und ein bisschen weh tut, an einer Kette, an meinem Hals wieder dieser Eisenring mit den Ösen, zwischen den Gelenken die Ketten, ungewohnt, aber bekannt, fünfzig Stuten mit mir, in einer Höhle.
Sie trug ein langes T-Shirt.
Es war mal wieder einer dieser Tage, an denen man vor lauter Arbeit nicht zur Ruhe kommen konnte.
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