Sie spürte, dass ihr Körper durch den Schlag nur noch mehr erregt worden war und spürte ihren Kitzler pulsieren, während die kühle Luft die Feuchtigkeit auf ihrem Geschlecht trocknete.
Jetzt steht sie angebunden in einem Käfig und weiß nicht, was sie erwartet.
Nein, sie war nicht depressiv, sie war nicht selbstmordgefährdet, das war viel eher ich, sie hatte etwas, was 139 vielleicht gar nicht so spektakulär klingt, aber für mich und für sie und unsere Träume das langsame, qualvolle Sterben bedeutete: sie litt an einem ausgeprägten Putz und Waschzwang.
Daher kroch sie auf den Tisch und legte sich zwischen die weit gespreizten Schenkel.
Meine Brüste scheinen ein wenig gewachsen zu sein, die Haut spannt leicht und meine kleinen festen Nippel jagen ein Gefühl von winzigen Stomstößen meinen Rücken hinab bis an die blanke Stelle zwischen Muschi und Rosette, wann immer der grobe Stoff des eng anliegenden Bodys über sie hinwegreibt.
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